A escondidas, pero loca...

Entro a escondidas.

Leo a escondidas los libros que me emocionan, visito los espacios donde se cuelgan las obras de grandes dibujantes, las páginas donde escriben líneas aquellos que tienen cosas que decir...

A escondidas observo.

Observo como hablan personas inquietantes, a escondidas me pregunto o invento como serán sus vidas. A escondidas las escribo, las pinto o dibujo, con letras que casi nunca entienden los hombres, con metáforas solo legibles a quien las vivió o escucho… lo hago con amarga y vergonzosa envidia.

A escondidas pienso, a escondidas me pregunto por el miedo de ser humano, por el miedo a los pasos que nos pueden acercar a lo que queremos o alejar definitivamente si ese es su destino…

A escondidas me entristezco y pienso en hermosas pero dolorosas asimetrías.

…Luego, hay cosas que se me escapan de las manos …
Desde que le conté mi secreto a un lobo sin luna, hace ya tantos años como el infinito, sigo llegando tarde y mal... y sigo sin poder volar; con las alas altas, lejos y pesadas, con un reloj parado en el tiempo y un interior que sigue oscilando.

En la tranquilidad se difumina la paz y se queda mustio un corazón sin riego; en el remolino se enaltece la ansiedad. En el silencio se apaga el alma; en el dialogo el estomago se anuda al pecho. En la seguridad no hay aventura, mientras las vibraciones del deseo convierten todo lo que encuentran en ruinas circulares.

Llegados a este punto de absurdo inconformismo, solo cabe pensar que a quien le falta la cordura solo le queda atiborrarse de pastillas, pequeñas y de colores, para saber si es mejor vivir con dudas o sin ellas, hasta que llegue al cielo... o al sol.

Reitero… como desde hace ya mucho tiempo, todo sigue en silencio en este mundo… 

Pasa escuchar...

Loca, así es mi boca ( Silvia Perez Cruz y Ravid Hang)

Arte y sueños en la calle

"Mañana os esperamos con mucha ilusión en la V Fiesta de Arte de Calle del Pueblo de Hortaleza. Traeros gorra y cremita, que no sólo va a brillar el sol
Espectáculos, artesanía, chiringuito, rifa, música en directo y gente molona, en la placita de la calle Mar del Japón desde las 17:30 h."

Danos Tiempo

Los compañeros de Danos Tiempo hacen cosas así de chulas. Y yo, aporto mi granito de arena, con mi querido cuento El Club de los Sueños, que por fin, Chiquimedia y yo vemos en papel. Un proyecto que empezó hace mucho tiempo y que por fin ha visto la luz.
También llevaré acuarelas, cuadernos y lo que me dejen...
Si quereis disfrutar de buena gente, arte, y de paso adquirir un ejemplar del cuento, allí os espero, estáis todos invitadisimos.

Mujeres con trompetas y lo que las echen!

Otro programa de radio que oye la luz ...

Música maravillosa, cultura, cine, y sobre todo un entrevista de un mundo oculto que todo el mundo debería conocer...

Y hay quien sigue pesando que las cosas vienen de la nada…

Que las cosas han cambiado, que la mujer se ha liberado, que el pueblo, en cierta forma tiene más derechos, que aunque las cosas estén mal, de lo malo la esclavitud no es algo con lo que podamos contar ya, y que la sumisión y violación de las mujeres sin opción a replica no es más que un mal recuerdo.

Ahora quien más y quien menos elige el estilo de vida de que desea, y eso llegó así… una noche nos acostamos con un sueño y por la mañana todo había cambiado! Aleluya!! 

Por ese motivo, y en vísperas del día de la mujer, en Hedonistas con trompetas hemos hecho un homenaje, a las mujeres liberadas, librepensadoras, a mujeres independientes de marido, hijos o padres. Aquellas que entienden que una unión vinculante o emocional no ha de robarte lo más importante, tu capacidad de decidir y de disfrutar de tu existencia.

Por la luchadoras que jamás se creyeron el sueño y el Aleluya. Por aquellas que nos han permitido estar donde estamos gracias a su sacrificio. Por la gente solidaria que sabe que cada pequeño éxito o removimiento de una sola conciencia es necesario para que incluso esos que miran para otro lado( porque el mínimo atisbo de sufrimiento les da pavor ), tengan aquello de lo que ahora disfrutan, incluso puedan mantener  su derecho a opinar…

Por las creadoras de arte, que tienen tanto dentro que por impulso propio no entienden su vida sin expresarlo.

No se es una opinión, como no se es un título, lo único que realmente eres es… lo que haces con tu vida.

En honor a las mujeres árabes, que aun no tienen la misma libertad que nosotras disfrutamos.

Dedico esta entrada a una gran luchadora por los derechos de la mujer, Ana Delgado, que vino a Radio Enlace a contarnos la situación de las  victimas de trata con fines de explotación sexual. Qué sería de nuestro mundo actual, si a lo largo de la historia no hubiesen existido personas como ella?

Dónde estaríamos todos?



Hebreas
Según el Antiguo Testamento, las hijas de Eva seguían sufriendo el castigo divino.
Podían morir apedreadas las adúlteras, las hechiceras y las mujeres que no llegaran vírgenes al matrimonio; marchaban a la hoguera las que se prostituían siendo hijas de sacerdotes, y la ley divina mandaba cortar la mano de la mujer que agarrara a un hombre por los huevos, aunque fuera en defensa propia o en defensa de su marido.
Durante cuarenta días quedaba impura la mujer que paría hijo varón. Ochenta días duraba su suciedad, si era niña.

Impura era la mujer con menstruación, por siete días y sus noches, y trasmitía su impureza a cualquiera que la tocara o tocara la silla donde se sentaba o el lecho donde dormía.

Espejos. Una historia casi universal de Eduardo Galeano.

Hedonistas con trompetas

Desde hace algunos meses ando inmersa en un proyecto que me divierte y aporta cosas enormes, con un grupo de compañeros y compañeras muy especiales para mi.

Es ocio, es diversión, es cultura….  Es Radio!!

Concretamente Radio Enlace, una emisora autogestionada, social y comunitaria. Una emisora que ofrece cursos, que ha ayudado a niños que buscaban su espacio, a dependientes a salir de drogas y alcoholismo, que ayuda… a través de las ondas y la información a quien tenga algo honesto por lo que luchar.

Llevamos ya 3 programas, y me hacía especial ilusión colgar este por el invitado especial que acudió. Mi amigo Bolmer  se desplazó a través de todo el suburbano de Madrid para hacernos compañía y amenizar la velada. Un músico e ilustrador al que admiro a rabiar, y que siempre me hace reír.  

Espero que os guste mucho, tanto como la ilustración que acompaño, que es… el bajista de Mucho.

Saludos, pisando fuerte!

Glosoli II

Salí a pasear de noche,

creyendo que tú me seguías.

Salí a pasear descalza,

pensando que no helaría.

Salí de noche y descalza,

los sueños me protegían.

Anduve con los ojos cerrados,

sintiendo que aun dormía.

Cuando me sentí sola, vi mis pies fríos,

me di cuenta que era de día,

que tú no habías seguido,

y que ni el tiempo me quería.

 

Para escuchar Najwa - Como un animal

Regalos sin dueño...

Que llegaron una semana tarde.

Ahora solo rellenan universos de vacío, “para olvidar que esta y cualquier ciudad, a veces, está tan triste como yo…”

“¿Donde irán los sueños cuando no los conseguimos?, porque a algún sitio tienen que ir, aunque creo que al final, los sueños no son más que una excusa, pero una excusa muy gorda. Son la excusa para vivir, por eso, a veces, también se convierten en la mirada nostálgica de lo que nunca fuimos. Que putada, asumir que nunca serás lo que siempre deseaste, ni esperarlo, si quiera…”

Piedras

Para escuchar Possibity - Likke Li

Ocaso de Glosoli III

 Esta vez... empiezo por el final...

Desaprende.

Haz cosas diferentes y obtendrás diferentes resultados. Desaprende.

Pequeñas garrapatas agarradas a las historias del pasado, creyendo que cualquier tiempo fue mejor. Reflexionando en antiguos momentos de felicidad, con las personas que ya no están… Desaprende.

Intoxicados con noticias, con tecnología, con lo que te han dicho que es bueno o malo, con lo que se supone que merece la pena vivir para que tu existencia merezca la pena. Llenos de rencores que no te pertenecen, sino que las leído u oído…Desaprende.

Navegas por la red, oyes música, ves la televisión, compras en el supermercado o por la red, no sabes como se llaman tus vecinos, y tu familia es un recuerdo que viviste en la infancia. No sabes de donde viene la mantequilla o como es el árbol del pistacho, pero los comes a menudo. Poseer se convirtió en una obsesión, y aunque no soportas a esos niños caprichosos que lloran cuando no consiguen lo que quieren, los alimentas cubriéndolos de regalos. Calculas el amor con datos objetivos  para poder sumarlo o restarlo. Desaprende.

Crees que haber vivido cosas interesantes te hace interesante, pero careces de la inteligencia de saber apreciar la belleza en las cosas pequeñas. Pones valores numéricos a la felicidad; cuánto ganas, cuántos metros tiene tu piso, cuántos amigos tienes, a cuantos festivales, conciertos, espectáculos has ido, cuántos personas te has follado, cuántos contactos tienes en las redes sociales… pero no te paras a pensar a cuantas personas has amado y si se lo has demostrado, o si te has disculpado con las que has herido. Sabes cuantos libros has leído, pero no tienes ni idea de si aprendiste algo de ellos. Quieres que salgamos de una crisis para poder disfrutar de todo lo que tenías antes pero que no te aportaba nada. Anhelas volver a lo que te destruyó solo porque lo conocido es cómodo, aunque sea una verdadera mierda. Desaprende.

Vuelve al origen, vuelve a la pobreza, vuelve a la soledad, vuelve a valorar el amor, no como moneda de cambio, sino como sabia para mantener las raíces en el suelo. Mira un árbol, un charco, dúchate sin jabón un día, Joder! O no te duches un tiempo! Apaga el móvil unos minutos, come algo que no sea prefabricado, intenta no juzgar con una idea preestablecida por una semana, deja de pensar en cuando te creías feliz, da una oportunidad al presente, a un presente lleno de origen, con los ojos de un niño, de un bebe, de un bebe de hace 1000 años. Desaprende.

Tenía fe… pero ahora miro a mi alrededor… y ya no creo en nadie, y lo peor de todo, ya no creo en mí.

Quiero salir de esta ciudad oscura, donde no pasa nada, soltar los amarres, salir del granito. Ya no creo ni en los que desaprenden… todo el mundo miente, todo el mundo tiene miedo… el peor miedo de todos; el miedo a la libertad (enlace).

Para escuchar Röyksopp - What Else Is There

Dulce de Agar Agar y masa gris

Noir Désir- Le Vents Nous portera

 

Habéis tenido alguna vez la sensación de que vuestro cerebro se diluye, se colapsa?

Una entrevista de trabajo, el pánico escénico, el momento anterior a hablar en público cuando se carece de costumbre…

Una vez, mi celebró dejó de funcionar. Fue la primera vez que fui Al Faro. La intuición es sabia; en ocasiones se puede presentir que las circunstancias no son las más apropiadas para una aventura, pero el deseo por no dejar escapar sensaciones no nos permiten razonar que si avanzas en un estado concreto… lo más probable es que rompas algo que resultará difícil volver a soldar. Se resume en que entras con mal paso, y la huella, por desgracia, se queda. No debí salir en noche de vientos.

Aquella noche, mi cerebro estaba totalmente reblandecido. Me encontré sentada, mientras el pequeño sol dormía, intentando no hacer ruido para no despertarlo, esforzándome por disfrutar de lo que faro y mar ofrecían, pero mi cerebro se iba licuando más y más; en algún momento llegué a preguntarme si no estaría chorreando la masa viscosa por mis oídos, mojándome los hombros mientras hacía el más absoluto de los ridículos. Más del que ya estaba haciendo por orden natural.

Mis neuronas funcionaban lo justo para dejarme intranquila; una frase, una historia venía a mi mente y cuando habría la boca, la conexión fallaba. Lo conseguí, despegué los labios, y lo que sonó fue … beeeeeee.

Un impulso eléctrico reestablece la conexión unos instantes, entonces mi mente reflexiona; que hace una oveja pastando al lado del faro?

Analicé algunos de mis miedos y resolví que no me aterra el mar, no más que a cualquiera que se encuentre flotando solo en una tormenta, y bien es sabido que las orillas del Cantábrico no presumen por ser las más peligrosas aguas que conocemos, y sin embargo, allí me encuentro, acobardada, con la mente estresada en el más absurdo y brillante de los blancos.

Oigo una frase. Debería responder….

- …

Otra oportunidad perdida.

Tiendo a sentir un pitido constante en mi interior; como enchufada a un monitor cardíaco que marca el ritmo de mi existencia, de mis inquietudes, de lo que fui y lo que soy, ese ritmo que tiende a tener fuerza. Agudizo el oído buscándolo,  intento evitar el tapón de cerebro derramado para poder encontrarlo, y lo que escucho es un piiiiiiiiii continuado, vago y molesto. Definitivamente se ha ido, lo he perdido.

En ese momento sin mente, me sentí desnuda, miré hacia abajo… y no, no lo estaba… llevaba un gitantesto y grotesco jersey gris. O él había crecido o yo encogido al tamaño de una niña. Creo que habría preferido estar desnuda. El colapso debió ocurrir momentos anteriores a abandonar mi cueva…

Sigo debatiéndome entre un balido y la muestra de mis defectos… esperando que la brisa me devuelva el aliento.

Imaginé a mis amigos mirándome tras un espejo semiplateado, como si fuera un sapo o una rata de laboratorio; los visualicé preguntándose quien era ese pequeño ser que no funcionaba, que no se atrevía a mojar los pies en aquellas aguas saladas, los sentí sin reconocerme ni identificarme, imaginé el momento en que descubrían que era yo, y como en ese instante se encogían sin entender nada.

Suelo a ser un bicho de alma caliente con manos y pies fríos, y me encuentro mutada a un interior vacío, azulado de gélido desconcierto, al que le arden las extremidades por puro e innecesario nerviosismo. Sin atreverse a dar la cara. Desnuda.

En aquellas condiciones no podía nadar.

El Cantábrico desaparece en la oscuridad, el faro se apaga… yo cierro los ojos sabiendo que no volverá. Espero que al menos, mi mente si lo haga, y que no vuelva a dejarme sola de esta manera. 

  Para escuchar  Noir Désir - Le Vent Nous Portera

Transformaciones fugaces

Suena Paper Aeroplane - Angus & Julia Stone

Me he sentado vagando esperas, mientras las uñas crecen, bebiendo a oscuras las imágenes que entre gritos, me hiciste prometer.
Me escondí en modos de silencio para no esperar entradas, y día tras día, efectivamente, por la puerta no entraba nada, así que escuchando canciones antiguas, borré el nombre que inventé que te podría envolver.   

Estoy cansada de esperarte, de necesitar saber si estás vivo o qué. Hoy me retuerzo en el silencio, en la soledad de un abismo de papel, al que voy doblando las esquinas por no saber cuando volveré a leer. Si te parezco gilipollas, es porque no me quisiste conocer, sin embargo este es mi sueño, solo creo en lo que me da la gana ver; que tú has perdido no es mi trampa, es solo lo que siempre debió ser, no haber jugado tan despacio o haber movido alguna vez.

Suena el silbido de unas cuerdas en las que te enredas de soslayo; son el refugio de tus manos, de tus labios, de aquello que no quisiste ofrecer; son una barca de recuerdos, de la que no quieres o no te puedes desprender.

Te lo he repetido muchas veces; soy de secano, no me gusta ver llover.

Tampoco puedo escribir las cartas que se van con el viento para no volver, que viajan de mano en mano, y que parecen ser tan atemporales como impersonales… o… incluso a veces, al revés.

Derramar palabras a la espalda carece de sentido, por eso ya no me hablo en el espejo, ni al derecho, ni mirándome los pies.

Hoy he empezado unos caminos, donde el eco de tu voz no me puede pretender.

No sé quien eres, ni si vas a aparecer, pero de momento, aunque no existas, me molestas, y como hace ya más de dos años no quiero, no quiero ver llover!!

Cerrojos II

Para escuchar

Brett Dennen - Ain't No Reason

 …

Sin quererlo ha mirado a través de una ventana, ha visto el cielo, descubriendo una felicidad con la que no contaba, que no entiende. Se le ha parado el aliento en pecho, se le han removido los mares en los ojos. Ahora la dama grita por aquellos que no necesitan, que no buscan, no pelean, no desean... pero encuentran.

Sueña con ello.

Sueña con ellos…

… y se da cuenta que  en aquel miserable plato, algunas veces compartido, no queda ni el recuerdo de la puta migaja que podían haber dejado. No hay una puñetera gota de vino en la copa con la que pueda saciarse. Se han acabado todas las jodidas provisiones, deboradas por aquellos que ni siquiera tenían hambre. Quizá no estaba invitada al banquete, pero lo que está claro es que todo el mundo come y engorda, mientras la dama solo pierde peso, mientras la dama pierde hasta las sombras en la más insoportable de las inaniciones mezcla de la envidia y el asco.

Los candados arden en las manos.

Los candados vuelan con rabia desde sus manos huesudas.

Los candados estallan el cristal de la ventana.

Si pudiera iría detrás de ellos, rompiendo los cristales a mordiscos, destrozando las ventanas a codazos, arrancando la madera con manos, con los pies descalzos. Que mierda de infierno blanco es este? Qué son esos azulejos brillantes que se burlan de su reflejo? Qué es este espacio agonizante, esta desgraciada cárcel de alta  pulcritud y excesiva limpieza? Lo suficientemente limpias y resplandecientes para que no quede ni un solo rincón arrugado, deforme, y colgante que pueda pasar desapercibido. Fríos azulejos, para que no exista ni un pequeño resquicio de calidez.

Ni comodidad, ni valentía. Ni se mulle entre cojines que no existen, ni encuentra las herramientas para girar aquella esquina que marca el límite. Así que, posiblemente, mañana estará, la insoportable dama blanca, tumbada sobre los azulejos fríos, agonizando al consumirse en tripas envenenadas de ella misma, de su propia incomprensión, de letanía y de desprecio. Se tumbará derramando vísceras pustulentas de recuerdos mal digeridos por todos los poros, gaseando fluidos descompuestos de rabia, celos y envidia, que se irán convirtiendo en costras asquerosas. A su lado quedarán sin ningún tipo de glamour, los mechones caídos. Dará asco.

Que importa ya? No entiende al mundo, ni a la política, ni a la gente, ni ellos la entienden.

Solo importa si sigues creyendo en algunas frases;

Love will come, set me free....

Esas frases son las que mueven el mundo

El elefante

Para escuchar  Standstill - Elefante 

Amina y Mgrovi están mirando al este, donde nace el sol.

-         Levántate Amina, no te calces aún y busca un elefante, no tiene que ser el más bonito ni el más grande, déjate llevar por la intuición y encuentra el que más te guste. No peques de humilde. Alza la vista y descubre sus ojos, sus colmillos, la corteza de su piel, siente como compartís la tierra. Con él iremos lejos, muy lejos, ha de ser un buen amigo.

-         Le tiene que gustar el chocolate con leche, y  debe saber contar historias con los personajes que se forman en las nubes, y su olor debería ser una mezcla de canela y merengue.

-         Y que no sepa leer la hora!! Allá donde vamos no tenemos que calcular el tiempo!

-         No te preocupes, Mgrovi, no vamos a llevarnos los relojes,  pero tenemos que abrigarnos mucho, porque, al menos yo, pienso pisar todos los charcos, y viajar de noche para que no nos perdamos el día!

Amina y Mgrovi se abrazan y saltan al encontrar al animal perfecto, un simpático elefante con olor a canela y merengue!!

El elefante los estudia desde su anciana mirada y duda ante el futuro viaje, porque a sus 300 años, se siente ya muy mayor:

-         No te preocupes elefante, precisamente donde vamos es el lugar ideal para un viejo compañero; Mgrovi y yo hemos decido ir al sitio donde por no poder darle más tiempo a la vida, le daremos más vida al tiempo! Por eso, no llevamos los relojes!

 

Okita

David siempre quiso que Okita tuviera tramas y texturas. Quizá mi Okita era muy plana y tenía demasiado pelo.

Esta nueva Okita ha perdido la melena, sonríe menos y ya no es tan niña.

Los pulpos amarillos ahora son verdes y no tienen tentáculos.

El club de los sueños se ha parado.

Se ha parado, pero David siempre quiso que Okita tuviera texturas...

Okita quería que Andrea fuera otra cosa...

Ninguna quería que los sueños se pararan...

 Nadie consiguió su objetivo.

Cerrojos I

 

Para escuchar

Jun Miyake - the Here and After

 

La dama blanca ha salido ha pasear, lleva kilos de cerrojos entre las manos, y en su mente la proyección de un montón de llaves. Se adentra en las calles del recuerdo, porque necesita tapiar sus puertas, se acerca a las puertas del presente para desbloquear el paso. Otea las lejanas puertas del futuro, de soslayo, y con miedo.

La dama blanca deambula con lápices en las manos. Ya no quiere dibujar con oleos permanentes...

La dama blanca relee libros del pasado y entorna la mirada, piensa en quien se lo regaló, cuando lo hizo y porque no lo olvido.

La dama repasa las cartas que escribió, pero se le mezclan sus líneas con las de los libros que recuerda. Siente, como en un sutil homenaje, sin saberlo, ha recreado la historia imaginada por Baricco, y se da cuenta que lleva escribiendo cartas de amor a alguien a quien aun no ha conocido, porque cree que algún día, cuando aparezca.. él querrá saber cuanto le echó de menos.

La dama blanca se pone triste al darse cuenta de que no recuerda si en Océano Mar, la mujer deseada llegó a aparecer en algún momento, así que mira las cartas mientras se desborda en la pereza.

No ha visto ciudades que no conoce, no ha saboreado platos que no comido, no ha abrazado a personas con las que jamás se ha cruzado. Hay muchas cosas que no ha vivido, y no puede entender porque las añora tanto.

Ha mirado sorprendida los candados color ocre que pesan entre las manos. Analiza el final de una esquina que marca el insoportable límite de la seguridad que por conocido escuece; la esquina que indica el principio que por desconocer acobarda. Mira los lados de la calle y mira sus pies. Mira el cielo y mira sus dedos. Mira la señalización de la calle, los kilómetros de tendido eléctrico que va a los lugares que no conoce. Mira al frente y ve su reflejo en los cristales... mira aquello que realmente no soporta…

Cuando cierra los ojos, los candados desaparecen, baila con sus sueños y esos ratos es feliz

Ouch

Para escuchar ;

Sia Breathe me

La primera vez que se vieron fue en un aeropuerto.

Ella, fumaba despreocupada, con una mochila al hombro que “parecía casi vacía”.
Él se paseaba nervioso, arrastrando una maleta que contenía el desanimo de sus últimos días, de muchísimos últimos días.
Ella acababa de llegar y buscaba un lugar donde quedarse dormida; él buscaba donde ir, aun no tenía, ni quería un destino.
La última mañana, después de demasiado tiempo en la sala de espera de un aeropuerto de solo dos puertas, la llegada y la de salida; se levantó y dejó a su lado la mochila, esa que “parecía casi vacía”, contenía un libro, usado, arrugado, que pedía a gritos ser quemado. Que pedía a gritos dejar de ser escrito.
En la última página pudo leer el fragmento de la historia de ella que le pertenecía:





Llegaste a mí en el momento en que el tiempo se te escapaba de las manos. Llegaste aquí con los bolsillos repletos de dudas, arrastrando tu alma, con surcos de millones de preguntas en las cicatrices de tu rostro.
Paseabas por senderos grises, apagando las luces en tu camino, dejando un rastro de olvido en la humedad de las aceras, sembrando construcciones con pilares de ruinas.
Por no seguir el rastro de tu oscura tristeza, observé en calma tus ojos dormidos, rendida al deseo de encender una luz entre tantas sombras. Aprendí a girar mi reflejo para que sintieras ajenos mis defectos. Y desee que, al menos eso, fuera eterno.
Pero al final, olvidé que había aprendido a disimular.


Nunca imaginé que desear encender tus luces… agotaría mis baterías.
Ahora… soy yo quien necesita ayuda, de verdad que necesito ayuda!





SUENA: Breathe Me - Sia

Help, I have done it again
I have been here many times before
Hurt myself again today
And, the worst part is there's no-one else to blame

Be my friend
Hold me, wrap me up
Unfold me
I am small
And needy
Warm me up
And breathe me

Ouch I have lost myself again
Lost myself and I am nowhere to be found,
Yeah I think that I might break
I've lost myself again and I feel unsafe

Be my friend
Hold me, wrap me up
Unfold me
I am small
And needy
Warm me up
And breathe me

Be my friend
Hold me, wrap me up
Unfold me
I am small
And needy
Warm me up
And breathe me

Principio perfecto

Para escuchar:

Fink - Walking in the Sun

Del sótano, a la escalera, de la escalera al tejado… y del tejado al cielo.

Repite tus gestos tantas veces como sea necesario, repite los ritmos, repítelos hasta que dejen de tener sentido, repítelos hasta que pierdan el alma, el dolor, los colores, los matices, las sombras. Repítelos… y simplemente…despídete de ellos, diles adiós…

Cuando los memorices, se irán, pero con los pies descalzos, de puntillas y sin hacer ruido.

Entonces, sin la monotonía del error, podrás abrir los ojos y caminar sobre el sol.


Prueba de estilo desestimada (pero por completo) para una serie y proyecto que tengo en mente.
El proyecto está basado en las imágenes de mi querido amigo y maravilloso fotógrafo Javy Sánchez. Colaborando con él solo pueden salir cosas buenas.
La protagonista es la preciosa, misteriosa y oscura fotógrafa Amaya (la churri)
Gracias a los dos!

Ta Douleur.- Inolora...

 Para escuchar:

Camille - Ta Douleur

Llegó a ser una hermosa escultura de granito pulida a golpe de cincel delante de aquel espejo. Recordar aquellos tiempos me rodea sobre todo de olores a perfumes suaves, de aroma a té hirviendo, a la peste de muchísimo humo de cigarros mal apagados y de sexo consumado. Suena a canciones de viento, a rumores de hojas secas, roces de sabanas, a melodías tangueras…

Por aquel entonces rondaba la más que envidiable edad de ventipocos años, y pasaba muchas tardes fumando un cigarro tras otro mientras fluían las palabras, casi siempre regadas entre copas de vino blanco bien frío, de marcas tan imposibles y amargores tan desagradables que sacarían los colores al peor de los enólogos; al ritmo de estos caldos había risas, lloros, movimiento en los fogones, bromas sobre los vecinos, los vendedores, los amigos y enemigos. Tenía una fuerza encantadora, y un admirable poder para enroscar las críticas más crueles con un sarcasmo que velaba la parte oscura de sus dardos, al tiempo que hablaba con admiración y fascinación de aquellos de los que deseaba aprender. Siempre pensé que conseguía esa transformación porque, en realidad, carecía de maldad. Veía los defectos de los demás, los analizaba, criticaba… pero nunca los tenia en cuenta, nunca juzgó a nadie por ellos, no era más que un inocente juego. Por otro lado, ella solía ser la más acuchillada por sus propias palabras, llevaba como armadura reírse de sus imperfecciones antes que nadie, y la verdad es que vendía sus defectos a bajo coste. Tan bajo, que ella misma se los había comprado, y en esa ocasión, no era ningún juego.

Durante esos años me convertí en la más detallista de las observadoras, la admiraba al tiempo que me producía una profunda lástima, y me descubrí a mi misma estudiando su estilo de vida, en silencio. Creo que le gustaba esa sensación; sabía que la espiaba, disfrutaba sintiéndose admirada y alabada, pavoneaba sus encantos y recogía cada una de las miradas que recibía para coser con ellas la mitad de la armadura que le faltaba.

Hace tiempo que eso no ocurre.

Ahora se sentía sola, terriblemente sola, profundamente sola, la soledad de aquellos que añoran el amor, la soledad de los que han inventado un avatar de fortaleza y grandeza sobre unos huesos de cristal, pero que han terminado fracturándose, dejando que el peso de las mentiras aplasten su vida. La soledad de una pieza de puzzle rota, que ya no encaja en ningún juego. Con el paso del tiempo, fui capaz de ver su vida de montaña rusa en ciclos que se repetían con la naturalidad de un árbol perdiendo las hojas en otoño para volver a florecer en primavera.
Cuando su montaña rusa llegaba abajo arrastraba las zapatillas en el suelo, acuchillando la base de los recuerdos de la última noche de felicidad que recordaba. En esas mañanas, en cada cambio de ciclo, cada vez que perdía las hojas, perdía también, un poco más de la esencia de la persona que yo admiraba y con la que cocinaba mientras tejíamos trajes, buenos y malos, a nuestros conocidos. En cada ciclo su esencia perdía un poco de aroma, pero esta vez… me ha asustado… esta mañana… no olía a nada, ni siquiera a humo.

No sabe a quien escribir, no sabe a quien dirigirse, no sabe lo que tiene que pintar, ni si quiere seguir haciéndolo. Ha perdido su olor y al marcharse este, se ha llevado con él su alma. Ha lavado tanto su pasado con bicarbonato, que no queda una partícula de fragancia que poder aspirar.

Simplemente… ya no huele a nada, y sin olor, en un paralelismo extremo con Grenouille en el Perfume, nadie se da cuenta de que existe.

Está desapareciendo.
Y nadie la amó para cargar con su dolor.

Infinito

Os dejo, con un poco de retraso mi colaboración en las páginas 22 y 23 de la revista digital "El bombín cuadradro". Os la recomiendo enterita!





La noche llamó a la puerta.

El reloj se acercaba a la una cuando la vi a lo lejos vestida de ternura, sin zapatos, arropada por el ruido de la calle de siempre, en la ciudad de siempre, a las horas en que el ruido se hace eco tras del constante murmullo del agua que acaricia las aceras recién regadas. No está sola, sino abrazada a una imagen de irrealidad, y rodeada por las dudas nacidas de tanto mirar el mundo con gesto de no entender absolutamente nada. Dibuja, en la arena un ocho alargado, de forma tranquila pero constante.
Salto las líneas de un suelo ajedrezado, negro y gris, hasta llegar a la casilla donde descansa la reina blanca, allí donde ella espera sin hacer ningún gesto, cuando los peones ya se han ido a dormir, meditando su próximo movimiento.

- Andrea, algún día, tendrás que decidir cuánto tiempo vas a seguir siendo una estatua que decora la ciudad, para gozo de los curiosos.

- Estoy haciendo un alto en el camino, resobrando el aliento, la noche ha sido un largo deambular por el infinito —señala con su ojos el ocho desdibujado en el suelo—. es el único camino con una señal que todo el mundo reconoce y que sin embargo no acaba de tener un final distinguido, ni empieza en ninguna frontera definida. Es un viaje en solitario, y solo los cobardes pueden recorrerlo, solo los que caminan con medios pasos nunca llegan al final. No tiene límite de velocidad y las únicas señales que encontrarás son las dejadas por tus propias huellas.

Por no llorar, dice más palabras que de costumbre...

- A veces, pienso que haces poesía de tu vergüenza para buscar algún tipo de redención por no saber disfrutar de la vida. Dejas que las circunstancias te dominen sin hacer nada al respecto.

- Te equivocas, antes caminaba sin destino y me intranquilizaba no llegar a ninguna parte, pero ahora he puesto una etiqueta en mi piel, como el que se tatúa amor eterno o los símbolos que los unen a la modernidad de por vida, o como los melómanos que embanderan a sus ídolos. Igual de bufones somos todos. Igual de encadenados estamos…

… Infinita es la cantidad de metros de hilo que puedes hacer pasar por el ojo de una aguja, infinitos los litros de agua que pueden caer por una pendiente, el número de buenos deseos que entran en una pecera, los golpes de viento que pueden hacer mover una cortina. Esas cosas que hay que disfrutar pero no numerar ni etiquetar; pienso en los petulantes capturadotes de finales y destinos, a los que más que valientes habría que considerar como locos perseverantes de necedades. Pienso en los alquimistas de emociones que no encuentran en las fórmulas matemáticas sus sueños y que terminan convirtiendo lo que era oro en montañas de goma espuma derramada…

…Pienso en parar en Stop, en seguir cuando la luz se pone verde, en entrar en el baño donde hay una figura femenina, en situarme en el lateral de las escaleras mecánicas dentro del metro, en el borreguero fluir del tránsito peatonal, siempre por el lado de la derecha, en las aglomeradas calles, en pintarme como una puta con todos los colores del mundo, en todo lo que nos dicen que es correcto y adecuado. Y pienso lo peligroso que resulta saltarse el protocolo por no leer los carteles. No quiero llegar al lugar que me han marcado… no quiero follar porque puedo, porque aunque no lo creas, prefiero seguir teniendo miedo a elegir mal, porque en realidad es la única manera que existe de elegir. Caminaré a medios pasos sobre el único símbolo que no se puede calcular, porque en su desconocimiento reside la única posibilidad de escoger.

La reina blanca tiene sus ojos verdes enrojecidos por la ira, inundados de azules aguas embravecidas, tiene en la mirada un arco iris que muestra la máxima expresión de sus sentidos. Mi vulnerabilidad ha caído derramada en dos direcciones; ante su carta de colores y ante sus pies desnudos, necesito recogerla en la trinchera de mis brazos, sin que una serie numérica o un algoritmo me marque el tiempo.

Enciende un cigarro, no sé si exhala el humo o su alma.

Imagino acariciar sus manos.

Un caminante se tambalea intoxicado.

La noche se ha ido.
La madrugada entró sin pedir permiso.

De la piel al papel . Exposición

Estas cosas deben ser las únicas que me dejan sin palabras, e incluso sin música.

Es una Exposición humilde y no muy grande, en un bar, pero para mi... será enorme! Que bonito es sentirse feliz con cosas sencillas.

Quince días después, os invitaré a la segunda exposición, para los que no podáis ir a la primera.
Dos seguidas, no está nada mal, verdad?

Espero veros... y que me veáis en lo mejor que hay que ver de mi! Conmigo o sin mi, mis pequeños os estarán esperando.

Leyes del amor I

El punto medio aristotélico no se puede aplicar al amor si en alguno de los casos lleva sacrificio.

…no fue capaz de evitarme una sola noche de dolor, pudiendo hacerlo, no pudo evitarme una sola noche de sufrimiento? Alguien que no puede quitarte una sola noche de sufrimiento… no merece tu amor, y por supuesto…no te ama.
Yo añadiría... que ni siquiera te aprecia.
Cuando estás en una relación, y te das cuenta de que pudiendo evitarte una miaja de sufrimiento, el otro no lo hace… es porque todo se ha terminado…

Jorge Bucay



"No se puede desatar un nudo sin saber cómo está hecho."

For me, no...

Hoy, Andrea me ha contado un sueño, un cuento, un recuerdo y una historia. Sus latidos, amargos como el sabor que queda en mi garganta por el exceso de alcohol consumido al otro lado de la barra, son la perfecta combinación que me obliga a contar sus historias, sus palabras:

" El sueño ha sido intenso, real, casi podía olerlo, y al principio no entendía porque algo del pasado me atacaba con semejante fortaleza… hablábamos, reíamos, me rozaba como siempre hacía, de la forma que aun hoy lo hace, entre fortuito y provocativo. Paseamos unos segundos, tan largos como días, luego nos sentábamos todo lo cerca como lo permitía el camuflaje que interponíamos para no ser descubiertos por nuestros conocidos, hasta que sin mirarme, recogió mi mano y la puso sobre su muslo, entonces… me dio un beso tan cálido como la ebullición en que entraban mis venas cuando lo hacía en la realidad. Las imágenes iban tan rápido que no puedo recordar el paso entre ese beso y el momento en que todos desaparecían y me penetraba en sueños, de la misma manera que lo hacía en nuestras citas cargadas de misterio.

Yo…Volaba…y como nos contábamos en nuestras conversaciones secretas, de repente… perdí las alas…

Los colores cambiaron, lo vi ante mí con la media sonrisa de quien porque te aprecia, siente vergüenza de decirte aquello que sabe helará tu sangre:

- Andrea, yo simplemente soy así - con sus manos describe una distancia de aproximadamente medio metro- y tu… eres… - ahora la medida se reduce a unos pocos centímetros-. ¿No te das cuenta de que nuestros encuentros solo ocurren al final del otoño? Solo.. cuando te inunda la fuerza y tus comisuras miran hacia arriba. El resto del tiempo la diferencia de nuestros tamaños… nos separa.

Me desperté tan desubicada como triste y sorprendida. Había insertado en sus palabras todas mis inseguridades, le había dado la clave para desarmarme, me había dado la clave a mi misma para destruirme. No podía distinguir cual era mi propia realidad y no recordaba si a mi lado, en este momento, había algún corazón que me esperara, me recliné en la cama, intentando poner mis últimos días en orden, y cuando las escenas se fueron poniendo nítidas en mi mente… lo entendí todo. Entendí que desde hace años, no intuyo sino sé… que cuando tengo miedo, alguna tormenta se acerca y sé a que clase de tormenta estoy temiendo ahora.

Al sentir que me faltaba el aire, aun con la resaca del torbellino de sensaciones, me levanté, y no puedo decir porque… pero me desnudé por completo delante del espejo… y rompí a llorar, el desnudo más completo, más integral y más sincero que jamás que he realizado.

Sin entender lo irracional de mis actos, me vestí y salí a pasear bajo el silencio de la soledad de las cinco de la mañana, sin dejar de pensar en lo duro y aburrido que era dormir cada día con los pies fríos. Sin dejar de pensar que seguramente, sin saberlo, yo misma le dije lo pequeña que era, y que ahora, podría cometer el mismo error; mostrarme en el escenario principal como una trapecista de cristal que se resbala suspendida de un hilo, que se puede romper con el simple roce de una lentejuela descolocada en mi disfraz, un disfraz cosido tan rápido y con manos tan temblorosas, que seguramente estará lleno de imperfecciones.

Temo el mismo error… estoy cometiendo el mismo error…

No sería bastante buena…
Para mi, no…

...son las palabras q escucho."


Wouldn't be good enough
For me, no

...Or do not dream

Música, pinchando aquí: Barbarossa-Stones

"Love is dangerous for your tiny heart even in your dreams, so please dream softly...

...or do not dream"

Mathias M.



Barbarossa - Stones


Stones that I
Carry around

Every stone's
A story

It weighs me down

But there is gold
Hidden by rock and sand

I have to search
A little
Harder now

Sharp as a marble
These stones keep my feet on the ground

All this experience
Weighs me down

But there is gold
Hidden by rock and sand

I have to search
A little
Harder now

But there is gold
Hidden by rock and sand

I have to search
A little
Harder now

Deseo

Contaré hasta tres, de la única manera en que sé que no serás capaz de resistirte.
Si cuando gire la mirada, no te encuentras rompiendo la distancia que nos separa, y no has renunciado a las prendas que cubren tu lisa y sudada piel, volveré a contar.
Al final de la noche, me quedaré con la resaca de tus jadeos bajo las uñas, las mismas que laminaron el arco de tu espalda dibujando el camino que señala el límite de mis caderas.
Al día siguiente, contaré otra vez…
… y te inventaré en sueños, cuando ya no estés, releyendo las fantasías que ceceaste… a escasos milímetros de mi garganta desprovista de cadenas.

Buscando...

No quiero dejar esto demasiado parado, y como mis post habituales me exigen un extra de energía, que ahora necesito para un par de ideas que me rondan la cabeza, dejo aquí colgado un boceto antiguo que fue la usado para la búsqueda de personajes del Club de los sueños,al final no formaron parte del equipo.. pobres, pero me ayudaron a definir los perfiles que buscaba.

El niño está en clase de música, pero no oigo nada, qué canción pensáis que está ensayando?

El Club de los Sueños

Os presento un proyectito que salió tras compartir unas jarras de sangría con una Mandrágora Ojijigogomori en el interior de una oveja negra en Barcelona. Y aunque parezca que la situación no era la más adecuada para una buena idea, resulta que si lo fue.

Tenia muchas ganas de hacer “algo” con principio y fin, y me apetecía hacerlo con alguien, y ese alguien es un pequeño genio al que muchos conocéis; el Chiquimediático David (o rey de la monisimidad).

David tiene un don para crear historias increíbles con pocas palabras, y por cierto, llevo mucho tiempo intentando convencerlo de que cree un libro con sus historias; Un cuento breve para cada noche. Desde aquí pido apoyo a esta plataforma!!!

La idea, no sé si nuestra, o de la sangría, era hacer un cuento con uno de sus pequeños relatos. Así que nos pusimos manos a la obra; su historia, sus palabras, muchas indicaciones sobre la idea y mis acuarelas con un poco de libre interpretación. (;P)

Algunos habéis oído hablar de este proyecto, aunque pocos lo han visto, y ahora, que lo tenemos registrado y ya podemos decir que es “Nuestro”, os muestro un poquito de él; El Club de los Sueños...

Mariposa nocturna

Musica



En esta ocasión, el texto no viene de mi mano, sino de una persona que tengo un gran cariño y admiración; la Señorita M.
De una manera extraña, Manoli y yo nos encontramos paseando de la mano, en el reflejo de dos vidas tan parecidas en pensamiento, que a veces, tenemos que pararnos para saber cual de las dos está hablando. Precisamente por eso, me hacía mucha ilusión este post, que salió como un juego y que resultó ser un extraño (y agradable) desdoblamiento.
Así que, elegimos una canción; "Passou Por Mim E Sorriu". Yo le pondría la imagen y ella el texto, lo podéis leer aquí. Disfrutad de sus palabras y de esta maravillosa melodía.

Os dejo la letra;

Ele passou por mim e sorriu,
e a chuva parou de cair,
o meu bairro feio tornou-se perfeito,
e o monte de entulho, um jardim.

O charco inquinado voltou a ser lago,
e o peixe ao contrário virou.
Do esgoto empestado saiu perfumado
um rio de nenúfares em flor.

Sou a mariposa bela e airosa,
que pinta o mundo de cor de rosa,
eu sou um delírio do amor.

Sei que a chuva é grossa, que entope a fossa,
que o amor é curto e deixa mossa,
mas quero voar, por favor!

No metro, enlatados, corpos apertados
suspiram ao ver-me entrar.
Sem pressas que há tempo,
dá gosto o momento,
e tudo mais pode esperar.

O puto do cão com seu acordeão,
põe toda a gente a dançar,
e baila o ladrão,
com o polícia p'la mão,
esvoaçam confetis no ar.

Sou a mariposa bela e airosa,
que pinta o mundo de cor de rosa,
eu sou um delírio do amor.

Sei que a chuva é grossa, que entope a fossa,
que o amor é curto e deixa mossa,
mas quero voar, por favor!

Há portas abertas e ruas cobertas
de enfeites de festas sem fim,
e por todo o lado, ouvido e dançado,
o fado é cantado a rir.

E aqueles que vejo, que abraço e que beijo,
falam já meio a sonhar,
se o mundo deu nisto e bastou um sorriso,
o que será se ele me falar.

Sou a mariposa bela e airosa,
que pinta o mundo de cor de rosa,
eu sou um delírio do amor.

Sei que a chuva é grossa, que entope a fossa,
que o amor é curto e deixa mossa,
mas quero voar, por favor!

Sou a mariposa bela e airosa,
que pinta o mundo de cor de rosa,
eu sou um delírio do amor.

Sei que a chuva é grossa, que entope a fossa,
que o amor é curto e deixa mossa,
mas quero voar, por favor!